Primer capitulo Semana Santa de Sevilla (LA MADRUGÁ) -- 2

Capítulo 1: La Madrugá Hay noches que no se explican, se sienten. Sevilla respira distinto cuando llega la Madrugá. No es solo el incienso suspendido en el aire ni el sonido lejano de un tambor que parece latir como un corazón antiguo; es algo más profundo, algo que se mete dentro de uno y lo obliga a detenerse. Como si el tiempo, por unas horas, dejara de avanzar. Dicen que esta noche pertenece a los que creen. Pero no es verdad. También es de los que dudan, de los que buscan, de los que simplemente pasan por allí y, sin saber cómo, se quedan atrapados. A las tres de la mañana, la ciudad ya no duerme. Las calles están llenas de sombras que no asustan, sino que acompañan. La cera cae lentamente, formando pequeños ríos dorados que cuentan historias en el suelo. Cada paso es un susurro, cada mirada un secreto compartido. Y sin embargo, entre la multitud, hay algo extraño. Algo que no encaja. Siempre se ha dicho que en la Madrugá ocurren cosas difíciles de explicar. No milagros, no exactamente. Más bien… fenómenos. Detalles que pasan desapercibidos para la mayoría, pero que algunos pocos llegan a notar. Como esa figura que aparece siempre en el mismo sitio, justo cuando el paso gira la esquina. O ese nazareno que nadie recuerda haber visto antes… ni después. O el silencio. Ese silencio absoluto que, por un segundo, lo cubre todo, incluso en medio de miles de personas. Esa noche, Andrés no buscaba nada de eso. Había salido sin más intención que caminar. Perderse entre la gente, dejar que el ruido le apagara los pensamientos. Porque a veces, lo único que uno necesita es dejar de escucharse a sí mismo. Pero la Madrugá no siempre te deja irte igual que llegas. Y Andrés estaba a punto de descubrirlo. Cuando dobló la esquina de la calle estrecha, lo primero que notó fue que algo había cambiado. No el ambiente. No la luz. El tiempo. Se detuvo. No fue una sensación, ni una metáfora. Fue real. El tambor dejó de sonar a mitad de un golpe. La cera dejó de caer. Las personas quedaron suspendidas en sus propios gestos, como figuras congeladas en una fotografía imposible. Todos menos él. Y entonces la vio. Al fondo de la calle, entre la penumbra y el resplandor tenue de los cirios, había una mujer vestida de negro. No llevaba hábito, ni mantilla, ni nada que la identificara como parte de la procesión. Simplemente estaba allí, inmóvil… observándolo. Como si lo estuviera esperando. Andrés sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Quiso moverse, pero no supo si debía acercarse o huir. Porque en Sevilla, durante la Madrugá… Hay cosas que no son para todo el mundo. Y otras que, una vez que te encuentran, ya no te sueltan.

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